viernes, 23 de julio de 2010

Aun desde la plenitud

[2001-2008]

de Gerardo Lino

en




Turner, The Blue Rigi, Lucerna Sunrise, 1842

 
Y para abrir boca, uno de ellos ahora mismo:




QUIÉN, SI LA BELLEZA


Gerardo Lino









Quién

si la Belleza

no estuvo en mis rodillas

usurpó con sus caderas el sitio reservado

me infundió por encanto el privilegio

y confundiendo al Tipo con la tipa

                                                           un siglo fui feliz



Pudo haber sido un trasgo emancipado en pesadillas

un hechizo feraz de cuentos imposibles

o el delirium tremens en la médula



pero era de carne su carne

sus huesos manantial de sangre

la cabellera durará en su fiambre



y había calor donde debía

pieles desgarradas por la vesania sacra

mordeduras de la pasión deseosa de la muerte

incluso tintes de algo humano completaban el horror



Tuvo que haber sido

casi estoy seguro

duerme un poco el miedo



En cambio primero sueño

                                      que iba sigilosa

cuando entre los cocteles

                                      me rodeaban lumbreras

a tragar me instigaban

                                      la Neta en sus discursos

y que ellas mismas eran

                                      Minerva en dos por tres



Tal vez en una playa bañada de penumbra

y en fin

quién sabe cuántas veces le di su Nombre a cosas

animales personas que no valían la pe



Entanto te quejabas de ángeles y zorras

dilecto del demonio —alma mía—

me puse a pervertir elíxires a domeñar estólidas ¡futa!

y ya escribías —no-yo— las más perspicuas estrofas



Habrás de estar contento.





し  咈





[El primer pergeño lo hice al reverso de una tarjeta de visita de Juan Jorge Ayala mientras lo esperaba en El Portalito el 4 de julio de 2001]

Frustración voluntaria: Nuevas reflexiones sobre la "adaequatio"

Si eres curioso, asómate al siglo xiii:

miércoles, 21 de julio de 2010

Aparte del mundo

[2001-2008]

de Gerardo Lino


escrito gracias y a pesar de Ani [vhe]

puede leerse en

Artemisia Gentileschi, Venus y Cupido, 56.75x37, 1625-1630

jueves, 15 de julio de 2010

Malcolm Lowry

UN PUÑADO DE POEMAS

Versiones de Gerardo Lino









THE FLOWERING PAST



There is no poetry when you live there.

Those stones are yours, those noises are your mind,

The forging thunderous trams and streets that bind

You to the dreamed-of bar where sits despair

Are trams and streets: poetry is otherwhere.

The cinema fronts and shops once left behind

And mourned, are mourned no more. Strangely unkind

Seem all new landmarks of the now and here.

But move you toward New Zealand or the Pole,

Those stones will blossom and the noises sing,

And trams will wheedle to the sleeping child

That never rests, whose ship will always roll,

That never can come home, but yet must bring

Strange trophies back to Ilium, and wild!





EL PASADO FLORECIENTE



No hay poesía cuando vives ahí.

Esas piedras son tuyas, esos ruidos son tu mente,

Los retumbantes vehículos y calles que te atan

A la barra soñada donde se sienta la desesperación

Son vehículos y calles: la poesía está en otro lado.

Las marquesinas de los cines y las tiendas dejados atrás

Y llorados, ya no son llorados. Raramente desatentas

Parecen las nuevas referencias del ahora y el aquí.

Pero vete hacia Nueva Zelanda o al Polo:

Esas piedras florecerán y los ruidos cantarán,

Y los vehículos sonsacarán al niño durmiente

Que nunca descansa, cuyo barco siempre bogará,

Que nunca puede venir a casa, pero aún debe traer

Trofeos extraños de regreso a Ilión, y salvajes!





[Este y otros diecisiete poemas de Lowry con sus versiones pueden leerse en la sección de Textículos]

sábado, 3 de julio de 2010

Otra lección

Ahora de Alemania:

el futbol no se hace con la boca...


Olafur Eliasson, Double Sunset, Utrecht

Nada está escrito

Virtudes del tiempo lento

El Loco Abreu la hizo como Zidane hace cuatro años, aunque no como un maestro sino como el loco que es.

Holanda le dio una bonita lección a los creídos y a sus creyentes; me alegro.

Así que, después del 11 de julio, permítanse pensar que

Nada está escrito

en






















Jackson Pollock, Untitled,
black and colored inks on rice paper,
63.5 x 99.1 cm. circa 1951.